?

Log in

No account? Create an account

Метка: романтика

Без тебя

"Как же хочется выпить!" (Донна Роза)

Я поеду к святому без тебя
И в любимый парк пойду один
Сразу сложно забыть, любя
Но я вырву сердце-гетеродин

Я собью все прошлые настройки
Вытравлю из памяти следы
С помощью горькой настойки
Я размою твои милые черты

Грустно что-то. Хочется поэму
Мне про расставанье написать
Но ведь я не чёртов страус Эму
Чтобы голову в песок совать

Хм, не понял сам: при чём тут страусы
И песок какой-то я приплёл
Видимо, уже вдаряют градусы
Ну простите, а я дальше пить пошёл

Бессмысленная рифма

Я не буду никогда принадлежать тебе
И ты мне не будешь принадлежать
Всё, что творится со мной не понять тебе
Зато мы можем рядышком полежать

Мы можем поехать на Кипр, или в Грецию
Даже на воздушном шаре полетать
Разгадать один из смыслов слова Терция
И какого размера её надо брать

Мы можем делать вместе ужасное
Можно придумывать игры развратные
Готовить дикие креветки красные
Вслух читать что-нибудь прекрасное

Вот только, не получается у нас мечтать
У мечты крылья - нежнее бабочки
Ей надо рифмы пыльцу вместо корма давать
А у тебя лишний вес и войлочные тапочки

Впрочем, зря я, тапки с вишенкой классные
Просто, перед мечтанием лучше их снять
Как и трусы, оголить жопу прекрасную
Врачи говорят голышом лучше спать

Распахнуть мозг, сбросить лишнее
Пробежаться для разминки по извилинам
Эх! Я забыл, у тебя дела личные
А вечером телевизор и морожное клубничное

Вот я и говорю: план полётов не совмещается
Я ввысь хочу, а ты не знаешь куда собираешься
Да и я иногда не знаю - мечты бывают сложные
Но у нас они абсолютно прямо противоположные

Может время пришло и больше не клеится
То, что раньше само собой завязывалось
Вот и стоим словно на последней площадке лестницы
Прыгать надо, а я с разговорами привязываюсь...
Вчера около пасмурного полудня
Я бродил по Измайловскому острову
Ничто не предвещало чудесного дня
И почки стучали по моему замёрзшему остову

Не прошло и часа, как начало рассеиваться
А потом пришла фея и похитила меня-льдышку
От её рук внутри словно лето просеялось
Мы, сцепившись локтями, в кафе побежали вприпрыжку

И там, согреваясь взглядами друг о друга
Рассказывали восхищённо и сбивчиво
Говорили совсем не о том, мол подруга...
Рождественская музыка играла ритмично

Шарики и мишура новогодняя вяло болтались
Мы сидели: друг почти напротив друга
И ни о чём важном не проболтались
Только официантки между столов делали по два круга

Позже фею домой провожал я по грязным улицам
Крепко прижавшись к её теплу и к её профилю
Я думал надо ли и как мне фею поцеловать
Чтобы она своей волшебной рукой не дала по моему профилю

И уже возвращаясь в метро углублённое
Я всё думал, как же смертным тяжело
Всё вокруг такое скучное и заземлённое
Хочется, чтоб ветром вместе с феей унесло

Куда-нибудь, где всё такое просветлённое?

Нервная осень

Волшебно - осенью расстаться
Природа шепчет. Вы в тоске
И не с кем больше целоваться
И рисовать сердечки на песке

Не будет больше длинных уик-эндов
Массаж спины, просмотр кино
Всё это в прошлом и в другой вселенной
И Вам уже должно быть всё равно

Решенье принято, гранита твёрже сердце
У каждого поступка есть цена
За чёрные слова язык покрылся б шерстью
Но между милых губ лишь злая щель видна

С утра нахмурясь, к обеду осень расцветает небом
Гоняет павшую листву приятным ветерком
Вот только нам уж не разжечь беседы
Сквозь мёртво вставший в горле ком

Услужливая память

И, возвращаясь к теме женщин
Что я любил, иль просто глаз отметил
Когда теченьем жизни мимо проплывал
Ведь их не сотня, а всего лишь два десятка
Наверное, я, впрочем, не считал
Но знаю, что не все прелестные созданья
Были даже среди тех, что близостью отмечен

Так вот, прекраснее воспоминаний нет
И чем короче был тот миг, или хотя бы не затянут...
И всё же, нет. Скорее "прерванный полёт"
Звенящая от напряжения струна
Внезапная разлука
Измена походя
Вот тот рецепт, что не даёт забыть
Ту, пред которою всё меркнет
А память живо представляет Афродиту
Без изъянов, полную огня

Увы, обычно всё наоборот
И чем длиннее, тем скучнее
А ночью ты устал
Болит спина
А сам лежишь и вспоминаешь
Ту, что была "полна огня"
И снова память подставляет...

Так, ладно, дальше без меня.
Прощай, моя королева, я твой конкистадор
Мне в этой вселенной невозможен покой

Королева всплакнула, махнула рукой

Отправляйся скорее, плыви хоть за край
Всё же, хоть иногда о себе знать давай
Мы не сможем быть вместе, возможно в мечтах
В мыслях буду с тобой на твоих кораблях

И отправился смелый посланец вперёд
Там где дерево жизни по преданьям растёт

Вот уж спутников нет и дракона убил
Всех шаманов и магов один победил

Только нет, не открыта последняя дверь
Умерла королева, в чём смысл теперь?

Отвернулся и выдохнул всё, чем дышал
За спиною открылся вожделенный портал
Скоро лето. На улице запахи
Репетируют симфонию разноцветную
А я тренируюсь взмахами
Преодолевать тоску предполетную

Разбирая по весне завалы многолетние
Потянул за хреновину странную
Вывалились сверху крылья детские
Смотрю на них теперь и труса праздную

Напала на меня грусть-печаль
Ну а что, как вы себе представляете?
Вроде чудо и выкинуть жаль
Да и вы почему-то вокруг не летаете

Вот и машу руками, разминаю суставчики
Вспоминаю, как летал Экзюпери
Наливаю для храбрости по полстаканчика
Ну всё, я полетел, а ты так... посмотри

Мечтательное

Если бы я был богом
Маленьким и неизвестным
Я бы летал вдоль московских окон
И подсматривал за местными

Избегая центральных улиц, я на окраинах
Где-нибудь этаже на семнадцатом
Найду три окна одиноких,
Там свет бывает только часу в девятнадцатом

Встану тихо в углу дальней комнаты
За шершавой поверхностью
Чтоб меня не заметила ты,
А я наблюдал бы за местностью

И каждый вечер, когда ты возвращаешься
В пустую квартиру из офисной вечности
Я бы кормил тебя кусочками счастья
Из своей, боговой бесконечности

Я подарю тебе крылья, чтобы могла летать
На работу, или изучать окрестности
Чувство ритма и слух - научу танцевать
Отниму страх перед неизвестностью

Хотя, может тебе и не надо
Менять привычное, скучное
Ну что же, тогда пожалуй, ладно
Пока, я улетел в свой замок воздушный

Плавка стали

Чтобы два раза не вставать, и стих с утра пойдёт в массы. Хотел написать что-нибудь романтическое о сером городе, о ветре, запутавшемся в твоём дыхании и унёсшем его с собой. Не вышло. Опять про секс получилось. Ну, чтобы уж не слишком сопливо было, назовём стих так:
Секс в электрофасонно-литейном цехе завода "Серп и Молот"

Молния брюк
 Звенья распались
  Сами. Из рук
На пол упали
 Вырвались вдруг
  Затанцевали
Вместе с трусами

Нежно без рук
 Носами касаясь
  Расплавленной стали
   Разомкнутых губ
Мы целовались
 Носом касаясь
  Грудью вжимаясь
   Бёдра сплетались
120 раз пульсом стучались

Втянуты в круг
 Губы порхали
  Там и вокруг
   С телом срастались
Мысли вперёд
 К самому жару
  Плавка идёт
   Внутренней стали

- Щас бы курнуть...
Стой ты куда?
- Ползу за трусами

Опус № запамятовал

Простите, граждане. Графомания одолела. Весь день думаю рифмой и в рифму. Избыть это можно только выпустив на волю. Раньше писали в стол, теперь можно писать в ЖЖ.
Итак.

Пестня, Лирическая. Слова: автора, музыка: что-нибудь из Земфиры, Уматурман и подобного. Исполняется прочувственно, интеллигентно, со слезой. Все персонажи вымышленные и к реальности имеют отношение. Слова можно забывать, удалять, переставлять, можно вообще не читать. Ла-ла, ла-ла, ла-ла-лалала....

Знаешь. Знаешь, я по тебе скучала
Где-то. В толпе лицо твоё искала
Словно. Снова тебя я провожала
Даже когда просто мимо пролетала
В строчке. В точке я тебя искала

припев
А за окном город. Город. Город вырастает
Ну почему с тобой мне вечно
чего-то не хватает
Там где-то город. Мимо город пролетает
Ну почему теперь тебя мне не хватает

Город. Город мимо пролетает
И снова город. Город. Город вырастает
...
Знаю. Слышу. Как сказать не знаю
Я бы. Я бы, всё вернул к началу
Там нам было только восемнадцать
И за жизнь не надо было драться

Припев

Чтож, осталось только размечтаться
И красивой птицей разогнаться
Кнопка "Вкл.": расправить крылья!
Не взлетел. В машине был я

припев

Итог


Кварта Баскин Роббинс в морозилке, использованная зубная щётка и ортопедическая подушка - всё, что мне осталось от девушки, не умевшей рычать. Ещё мне осталось море фотографий и безумное количество впечатлений. Впечатлений неразделённых до приступа одиночества, до желания кричать, бросаться чем-нибудь тяжёлым в попытке вырвать хоть слово обсуждения, или эмоцию. Я знаю, что сейчас окситоциновая ломка приукрасит прошлые эмоции и будет вызывать чувство тоски по источнику терзаний, но я не позвоню. Я не возьму телефон и не буду отвечать на звонки. Я сделаю это из чувства сострадания, чтобы человек больше не мучился, чтобы мне больше не кого было мучить и выносить мозг. Я скрещу пальцы и пожелаю удачи и счастья девушке, не умевшей рычать.
Положу здесь на всякий случай.

Что-то графоманское, грустное и в подражание Цветаевой.

Мне кажется, что вы..
Или не кажется, а просто я устал
Устал от пустоты вокруг и между нами
Ведь невозможно быть всегда пустой?
И убегать от слов тяжёлых, в оправданье?

Я знаю, что невыносим
В своем стремлении всё объяснить словами
Чтобы понять, простить. Просить быть чуточку другой
И не молчать, когда мне нужно слов, чтоб перейти
Ту пропасть, что меж нами.
Посвящается ей, не вышедшей замуж

Не высока,
Но стройна.
Не блондинка,
Но светла.

Кожа мраморна, упруга.
Попа словно два арбуза.
У неё во взгляде льдинки
И зелёные искринки

Грусть слезится, радость скачет
А тоску подальше прячет
Чтобы милый не узнал
Что он слёз причиной стал

Вся родня уже гудит
Время тикает, бежит
Вот племянник,
Вот другой
Наша львица ни ногой
Пальцем не пошевелит
Вся задумчива лежит

Ей пословица мешает
И головушку печалит:
Выйти замуж не напасть
Как бы там и не пропасть

Так любимый, будет муж
Говорят, что съел он груш
В общем, в мудрости народной
Мало радости природной

Раз в неделю веселее
Романтичнее, живее
Повстречались, разошлись
И в ракушке запершись,
Всяк закат свой сам встречает
Никого не напрягает

Только грусть всё чаще прячет
И от радости не скачет
То есть скачет, но всё реже
И теряются надежды

Да и секс уже не тот
Ночью толстый бутерброд
Контрабандой лезет в рот
Добавляя ей забот

Вот.

Не высока
Не стройна
Вдруг блондинка
Но темна

Словно выцвела и сдулась
Взгляд потух - огонь погас
Что же сделать, чтоб вернулась
Страсть и искринки в глазах?

Opus magnum


На волне посещения в очередной раз моих личных "мест силы" (дача, Плещеево озеро, Женева) захотелось что-то такое написать, ну вот чтобы прямо не хуже Бунина, а то и на Стругацких с Петросяном замахнуться. Кроме шуток, графомания прямо одолела. Спасло только стремление к совершенству, оно встало на пути и всячески мешало и подначивало. Результатом стало несколько черновиков разной степени готовности и качества от полного Г до унылого Г и других вариаций Г. Писательство не пошло. Ну и х с ним, а ведь хотел каждому доброе слово сказать и утешить, и чтобы слово моё поддержкой стало - не срослось.

У меня был друг (или есть?) на лето отъезжавший в Испанию со всей семьей в собственную квартиру и служивший мне всегда примером этакого половинчатого решения по поводу примирения с российской действительностью. На действительность начхать, но он меня подсадил на испанское бренди Torres 10. Уж всяко лучше любых армянских коньяков, неизвестно от куда разливаемых. Это отступление про бренди неспроста. Когда графомания одолевает, но стремление к совершенству ставит палки в колеса, то обойти препятствия можно только приняв на грудь. Посмотрел я на погоду за окном: ветер просто сносит пылающие рябины, облака расцвеченные огненными полосами заката и прохожие, пытающиеся под наклоном побыстрее нырнуть в норку своих подъездов, а я дома в тепле и уюте и так что-то стало тоскливо. На столе оказалась запасная бутылка выдержанного сока из испанского винограда. Люблю я дистиллированный виноградный сок, забродивший лет за 10, лучше за 50, но кто же нам даст, до его распития. И вдохновение вместе с любовью к ближнему окутало меня облаком коньячного аромата.

Вечер в спальном районе начался заманчиво. Вот музы подкачали, музы далеко, а те кто близко, те с обременением и некогда им. Одна радость, что среда это практически пятница, так как четверг не считается и выходные уже рядом. Кто скажет, что я не прав? Ну пусть я не прав. Это же мои мысли и я могу быть как угодно бессмысленно красноречив, или железобетонно не прав. Но одна мысль меня не отпускает уже давно. "Мама мне говорила" (это такая присказка): "Сынок, не пытайся быть с каждой девушкой, как в последний раз. Прибереги силы для последних". Мне же всегда было сложно следовать этому совету. Я влюблялся быстро и глубоко, но воздуха не хватало и я выныривал. Заплыв оказывался не самым длинным, но зато всегда было что вспомнить: От холодного душа нагишом из шланга на четырёх сотках в окружении любопытных соседей и безумных ласк в подъезде дома под снос, до приключений на корпоративе в мужском туалете и чинного минета на выездке лошадей. И всё же, и всё же - секс не главное. Женщины, которых я любил и люблю до сих пор, но не умею им этого сказать и наградить их за терпение, они, наверное, да наверняка, были музами и ни одна супермодель, или кинозвезда не могут с ними сравниться. И всё же, и всё же - секс всегда был способом уйти от действительности. Если бы люди могли им заниматься без остановки, то войнам просто не было бы места и конфликты не успевали бы возникать. Однако, после секса хочется поесть и выкурить сигаретку. Возможны последствия в виде детей (у меня двое). На это приходится отвлекаться и иногда нужны деньги. В общем, теряется весь смысл гедонизма и приходится выходить на охоту, работать то есть. Тут сразу нас окружает скучная действительность, а музы и феи превращаются в кровососущих мегер. Мужики тоже портятся, чего уж, приходится признать. Дионис превращается в толстого Бахуса, а Нарцисс в ссохшийся стручок разнообразных комплексов. И всё же. и всё же - пусть есть разница между пятнадцатилетними нимфетками и тридцатилетними (как бы сказать) спелыми красавицами, но главное в голове. Это трудно, наверное, и не всем дано, но у меня есть такая кнопка, которая включает нужный режим и я не вижу оплывший живот, или морщины в уголках радостных глаз, я вижу девушку, отдающуюся ради наслаждения и уходящую в забытьё ради оргазма, а не тупого офисного хомячка. Но! Должна быть такая кнопка у обоих, иначе не получится, иначе давит груз будней и прожитых лет и текущих забот и не прокрашенные корни волос, и недовыбритая промежность. Господи, ну кого волнует недовыбритая промежность, пусть застрянет во рту твой курчавый волос, да не обращай внимания, расслабься. И всё же, и всё же - без секса никуда, пусть в воспоминаниях.

Спойлер: Ну не могу я без сарказма. Я, как то раз, пошутил по поводу возраста: Представляешь, говорю, нам по 60-75 и ты вдруг научишься к этому времени мастурбировать и пользоваться вибратором, я то уже не буду соответствовать, зато я буду вылавливать вибратор, когда он потеряется у тебя между ног.
Романтика по возрасту, ёпта.

Вообще, это был эксперимент. Бывает такое рисование интуитивное, а я включил писание без тормозов. Я вас всех люблю! Сейчас ошибки проверю и кину этот бред в лицокнигу.

Пятничное: о любви

И что, он тоже умер?
Мой четвёртый муж? Да!
Отравился?
Нет.
Зарезал себя?
Нет. Он, подруга, умер красиво. Он умер от умиления. От умиления, глядя как я в венце цветов бегу в белой ночнушке по залитому солнцем полю.
Выпьем. За поля цветов!

Ещё дубль

Размышлительное

У меня кроме визуальных якорей всегда были обонятельные. Именно поэтому, например, в Суздаль я могу ездить бесконечно, но осенью нравится больше всего. Когда в холодном воздухе разливается запах прелой листвы, смешанный с запахом печного отопления... Впрочем, не Суздалем единым. Уже года четыре как открыл для себя волжские деревни с их пока ещё не испорченным цивилизацией внешним обликом и неторопливой философией похуизма. Приезжаешь в любую и наслаждаешься, но тут главное - не заразиться, я и так ленив сверх меры. То есть, любой работящий мужик не пропадёт даже в самой глухой провинции, но вирус лени, вкупе с отсутствием привычки трудиться именно руками, приводит к жуткой Обломовщине. В общем, надо прививки что-ли делать от лени, когда путешествуешь по русским окраинам. Видогощи, в смысле лени, деревня показательная. Раньше то наоборот, но теперича совсем местный житель повывелся с берегов Волги. За редким исключением, пьют всё, а кто не пьёт, тот в запой уходит. Ну пёс с ним, с алкоголем этим. Продолжим про обоняние. Чувствовали вы чем пахнет нагретый луг? Старые брёвна в избе? Добавим к этим запахам всё, что цветёт вокруг, но в разумных объёмах (не надо стоять уткнувшись носом в гроздь сирени). Иногда, конечно, нагретая коровья лепёшка тоже может добавить свой аромат - деревня же, не курорт. Вот ко всему ещё полное безлюдье на улице и жаркое солнце, и тихое течение реки, и это будет такой букет, такой букет, что захочется остаться здесь и раствориться в местном образе жизни.
Что-то, говоря про букет, вспомнил у классиков : "Инда взопрели озимые, рассупонилось красно солнышко, расталдыкнуло лучи свои по белу светушку. Понюхал старик Ромуальдыч свою портянку и аж заколдобился." (с) "Золотой теленок". Здоровый скептицизм всегда на страже и напоминает, что машину ты припарковал на другом бергу реки и, что скорая помощь сюда не ездит, и вообще ты не готов ещё к таким радикальным переменам.
Это был графоманский выброс по следам недавних перемещений на автоматическом мобиле. Ну и грустное романтическое настроение навевает, поэтому пестня тоже будет лиричская (буквы пропадают от нахлынувших чвств).

Календарь

Июнь 2019
Вс Пн Вт Ср Чт Пт Сб
      1
2345678
9101112131415
16171819202122
23242526272829
30      

Метки

Подписки

RSS Atom
Разработано LiveJournal.com
Дизайн Lilia Ahner